Divórcio

Trago a fé escondida
dentro do peito,
a discórdia na mente
e penso
que por isso escondo,
porque penso.
Escondo porque penso
ao invés de sentir.
Pela falta de senso
da minha psiquê
não mais casada,
divorciada de cúpido,
que mantém seu pedido
de continuar
a ignorar o que não existe.
O aborto instantâneo
que insiste,
subcutâneo,
oculto.
Se cúpido ignorasse
aprenderia,
e poderia se despreocupar,
e iria,
viveria,
e "ria",
e "ria",
e "ria",
mas não irá.

Selva

Por quê há uma certa insistência da humanidade em dizer que somos assim, tão diferentes?

* Imagem da internet

The Law for the Wolves

Infelizmente o texto está em inglês, do original do Livro da Selva, do mesmo criador do Mogli, o menino lobo. Amo lobos, e acho que temos muito a aprender com o seu comportamento em sociedade. Kipling traduz o código de conduta dessa espécie fascinante em um poema infantil, que ensina honra. Perdoem por não tê-lo traduzido, mas seria impossível manter a musicalidade, e nunca encontrei uma versão traduzida na integra, apesar da busca na internet.

The Law for the Wolves
Rudyard Kipling (1865–1936)

NOW this is the law of the jungle, as old and as true as the sky,
And the wolf that shall keep it may prosper, but the wolf that shall break it must die.

As the creeper that girdles the tree trunk, the law runneth forward and back;
For the strength of the pack is the wolf, and the strength of the wolf is the pack.

Wash daily from nose tip to tail tip; drink deeply, but never too deep;
And remember the night is for hunting and forget not the day is for sleep.

The jackal may follow the tiger, but, cub, when thy whiskers are grown,
Remember the wolf is a hunter—go forth and get food of thy own.

Keep peace with the lords of the jungle, the tiger, the panther, the bear;
And trouble not Hathi the Silent, and mock not the boar in his lair.

When pack meets with pack in the jungle, and neither will go from the trail,
Lie down till the leaders have spoken; it may be fair words shall prevail.

When ye fight with a wolf of the pack ye must fight him alone and afar,
Lest others take part in the quarrel and the pack is diminished by war.

The lair of the wolf is his refuge, and where he has made him his home,
Not even the head wolf may enter, not even the council may come.

The lair of the wolf is his refuge, but where he has digged it too plain,
The council shall send him a message, and so he shall change it again.

If ye kill before midnight be silent and wake not the woods with your bay,
Lest ye frighten the deer from the crop and thy brothers go empty away.

Ye may kill for yourselves, and your mates, and your cubs as they need and ye can;
But kill not for pleasure of killing, and seven times never kill man.

If ye plunder his kill from a weaker, devour not all in thy pride,
Pack-right is the right of the meanest; so leave him the head and the hide.

The kill of the pack is the meat of the pack. Ye must eat where it lies;
And no one may carry away of that meat to his lair, or he dies.

The kill of the wolf is the meat of the wolf. He may do what he will,
But, till he is given permission, the pack may not eat of that kill.

Lair right is the right of the mother. From all of her years she may claim
One haunch of each kill for her litter, and none may deny her the same.

Cub right is the right of the yearling. From all of his pack he may claim
Full gorge when the killer has eaten; and none may refuse him the same.

Cave right is the right of the father, to hunt by himself for his own;
He is freed from all calls to the pack. He is judged by the council alone.

Because of his age and his cunning, because of his gripe and his paw,
In all that the law leaveth open the word of the head wolf is law.

Now these are the laws of the jungle, and many and mighty are they;
But the head and the hoof of the law and the haunch and the hump is—Obey!

Morte

Poesia de Espontânea

Há uma brincadeira em comunidades de poesia muito simples e interessante, na qual um jogador deve escrever um poema sobre uma palavra, coisa ou idéia anteriormente sugerida, e então sugerir a sua própria para dar conitnuidade. Segue abaixo dois pequenos poemas meus escritos desta forma, na comunidade Encontros de Poesia... A quem se interessar pela poesia a comunidade é repleta de bons escritores, todos muito atenciosos.

Lembranças

Lembrança,
que me arranha,
me escalda, me encanta.
Vêm em forma de trança,
de sucessão de fatos,
de dor, de abraços.
Nada de bom,
Nada de mal...
Apenas lembranças
d'um passado banal,
d'um momento vital,
d'um, inexistente, futuro ideal.
Não importa que venha
ou que se esqueça,
o passado é sempre irreal.
Incorrigível, maldito, FATAL.

Sussurros

Sussurros, ruídos, URROS!
Gritos de minha alma
sussurrante, errante,
sem calma...
Sussurros me invadem
me mordem por dentro
me tomam por pajem,
aprendiz,
iniciante, ignorante...
Meus sussurros sao caníbais,
sorrateíros, fatais.
Meus sussurros me matam
me enlouquecem
me viram a cabeça...
Meus sussurros, dentados
me arrancam pedaços
das entranhas,
estranhas,
que gritam, contorcem
sangram, e MORREM.

Vida

Prefácio - O Retrato de Dorian Gray

Estou relendo O Retrato de Dorian Gray do Oscar Wilde, e acho o prefácio extremamente pertinente para quem pensa sobre a arte, e o que ela é. Concordo plenamente com Wilde quando ele diz que a arte deve ser bela e inútil. Segue o texto na íntegra:

Prefácio

O artista é o criador de coisas belas.

Revelar a arte e ocultar o artista é a finalidade da arte.

O crítico é aquele que pode traduzir, de um modo diferente ou por um novo processo, a sua impressão das coisas belas.

A mais elevada, como a mais baixa, das formas de crítica é uma espécie de autobiografia.

Os que encontram significações feias em coisas belas são corruptos sem ser encantadores. Isso é um defeito.

Os que encontram belas significações em coisas belas são cultos. Para estes há esperança.

Existem os eleitos, para os quais as coisas belas significam unicamente Beleza.

Um livro não é, de modo algum, moral ou imoral. Os livros são bem ou mal escritos. Eis tudo.

A aversão do século XIX ao Realismo é a cólera de Calibã por ver seu rosto num espelho.

A aversão do século XIX ao Romantismo é a cólera de Calibã por não ver o seu próprio rosto num espelho.

A vida moral do homem faz parte do tema para o artista, mas a moralidade da arte consiste no uso perfeito de um meio imperfeito. O artista nada deseja provar. Até as coisas verdadeiras podem ser provadas.

Nenhum artista tem simpátias éticas. A simpatia ética num artista constitui um maneirismo de estilo imperdoável.

O artista jamais é mórbido. O artista tudo pode exprimir.

Pensamento e linguagem são para o artista instrumentos de uma arte.

Vício e virtude são para o artista materiais para uma arte.

Do ponto de vista da forma, o modelo de todas as artes é a do músico. Do ponto de vista do sentimento, é a profissão do ator.

Toda arte é, ao mesmo tempo, superfície e símbolo. Os que buscam sob a superfície fazem-no por seu próprio risco.

Os que procuram decifrar o símbolo correm também seu próprio risco.

Na realidade, a arte reflete o espectador e não a vida.

A divergência de opiniões sobre um obra de arte indica que a obra é nova, complexa e vital.

Quando os críticos divergem, o artista está de acordo consigo mesmo.

Podemos perdoar a um homem por haver feito uma coisa útil, contanto que não a admire. A única desculpa de haver feito uma coisa inútil é admirá-la intensamente.

Toda arte é completamente inútil.